作者:腊月的十七 返回目录 加入书签
郎粲头上冒汗,他握笔的动作逐渐发紧,眼睛看着纸上那一个个灵动的字,只觉得一阵发晕。
“怎么不行?”郎粲肯定的傲然说道,“如此诗篇,便是再给那德明秃驴二十年,他也作不出来!”
忽然,郎粲脑中灵光一闪:哦!我知道了!
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